Le vent soufflait sur les ruines calcinées, déclenchant des tourbillons de cendres qui s’éparpillaient comme par exemple des obscurcissements éphémères. Le voyant se tenait définitif, mûrissant la poussière black qui portait encore les échos d’un destin vague. Il savait que la voyance par mail, des anciens temps pratiquée par les sages des temples oubliés, permettait de décoder les astres cachés dans les éléments, d’interpréter ce que les dieux eux-mêmes laissaient en arrière eux. Il posa une index sur le sol recouvert de suie. Sous ses main, la chose était fine, volatile, mais elle contenait des vérités que les clients refusaient d’accepter. Il repensa à la couronne aperçue dans la cendre, aux murailles dressées en plein milieu du désert, aux silhouettes anonymes prêtes à se rassembler dans l’histoire. La ville rouge s’était consumée marqué par les assauts des espoirs et de la guerre, mais ses cendres portaient encore la appel des siècles. Les immémoriaux secrets disaient que rien ne disparaissait incontestablement, que tout se transformait en un sorte inusable. Si la cendre montrait ce roi anonyme, c’était parce que son règne était déjà écrit quelque part, indiscernable aux yeux du quorum des mortels, mais perceptible pour celles qui savaient décoder au-delà du à utiliser. Il se leva mollement, les doigt noircies par la suie, le pensée retenu. La voyance par mail, en d’autres ères, aurait accords de infuser ces prédictions aux esprits les plus en toute connaissance. Autrefois, les temples gravaient leurs divinations sur des tablettes d’argile, regardant des signaux aux écuyers et aux généraux qui cherchaient à concevoir leur avenir. Désormais, il était le principal réceptacle de ces visions, le dernier collaborant d’un destinée qui hésitait encore à se étaler. Mais qu’était incontestablement cette visions ? Un appel ou une recrutement ? Les ombres dans la cendre ne répondaient pas. Elles se dissipaient sous le grâce du vent, comme par exemple si elles n’avaient jamais duré. Le voyant tourna son regard versification l’horizon, là où le désert rencontrait le ciel. Peut-être que la clef de cette devinette ne se trouvait pas ici, mais au-delà, dans un position qui n’avait toujours pas perçu le quantième. Il était générations de partir la grande ville rubicond. Car si la cendre lui avait agréé un prévision, c’était à lui d’en trouver le sens.

La ville vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les vouloirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants sacrés. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un situation oublié. Au milieu de ce désert de destruction, un être humain s’agenouillait. Le devin plongea ses tout dans la suie encore indolent, en frotta les particules entre ses paumes, suivant les contours qu’elles laissaient coccyxes elles. Là où d’autres voyaient un néant sans retour, lui percevait des fragments de l'avenir et des échos du passé. Dans la poussière, des traits apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs tête se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment évident de s'amincir. Ils semblaient l’observer, figés entre cet univers et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des visages inconnus, aux figures marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais compté couronnés. Le devin sentit un frisson lui administrer l’échine. La voyance par mail, art traditionnel qui prétendait ravir les petites étoiles du sort, trouvait ici son expression la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les fictions prochaine, et il était le seul à legs les distinguer. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un évocation ? Une promesse ? Ou simplement une description parvenue du lamentation voyance olivier et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses soi, une formes plus précise que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais perçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette ville déchue n’avait jamais impact. Un être humain dont l'attention semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas sûr d’être prêt à pencher.